Atar a las ratas

Del synth-punk y otras boludeces.

2009-11-07T10:31:00.000-08:00

Bueno, aquí les traigo, amigos inexistentes, un disco que me ha tenido algo pegado los últimos días. Se trata del álbum debut de Suicide, titulado adecuadamente Suicide, del glorioso año 77 (el mejor de la historia del rockanroll). Es un álbum para nada variado, pero la joda es esa. A ver, es una fiesta maníaca de riffs de órgano con distorsión y beats repetitivos, todo acompañado de la volatil voz de un cantante que no sigue melodía alguna. Es un freak-out bastante interesante, que al principio puede saturarlo a uno, a veces hasta asustarlo, pero siempre es bueno darle una oida a algo copado. Ponganle onda, denle una escucha y despues me avisan, eh? Puntos altos? Ghost Rider, Frankie Teardrop, Rocket USA... todo el album mantiene una atmósfera esquizoide que te deja así de loco como yo. Enjoy!

LINK ROBADO: http://www.mediafire.com/?4m0meeje59d

Chupala.

2009-11-06T21:53:00.001-08:00

A veces se me hace imposible pensar en otra cosa que no seas vos.
Así nomás te lo digo.
Porque sí, esté escuchando qué se yo, ponele, algo de Brian Eno o de los Smiths o de Joy Division o Fela Kuti y siempre algo en la letra o en la música me hace plantar tu cara en el fondo de la pared, y para ser sincero, esto me está hinchando las pelotas.
O estoy leyendo un texto Equis que habla de la materia Equis en el tan aclamado libro Equis del señor Y Griega y sin querer las frases una tras otra te están metiendo a vos en el medio, apretada entre dos paréntesis o ahí colgada de alguna horizontal linea de ele mayúscula. Y si quisiera aplastarte con un dedo, pero dejame de joder, tan loco no estoy.
Y ni hablar de las veces que tus facciones se me confundieron con actrices de cine, carteles publicitarios y mujeres que se ven por la calle, ni hablar de todas las veces que creí escucharte y era tan solo una rama contra el viento o el viento contra una rama, da lo mismo a ésta altura de las cosas.
Igual ya fue, ahora escribo una entrada en un mísero blog que nadie lee, solo para darme cuenta con el texto ya redactado que confundo a los inexistentes lectores con vos, si te escribo a vos. Vos sos la segunda persona que me tiene los huevos hinchados apareciendo todo el tiempo, inclusive en el reflejo de la taza de café que estoy a punto de aniquilar.

2009-04-24T11:14:00.000-07:00

Sabe que me gusta conservar mi estrategia intacta
pero igual lo sigue haciendo

Ayer

2009-04-23T19:31:00.000-07:00

¿Quién es aquel tocando el laúd,
fijando en el cielo un ocaso sonoro?
¿Será el quien deba intentar u otro,
la inmensa travesía del caminar por los prados
sobre huellas antiguas de antiguos recorridos?
No me he percatado de las cien figuras
que, tras la Figura, incendian la linea
del horizonte
y se muestran, negras siluetas,
danzando fuera de foco
a mis ojos cansados.

La conexion

2009-04-21T19:36:00.000-07:00

Soy anciano. Desde tiempo antes de que existiesen la poesia o la fìsica mi tarea ha sido llevar gente. Vivo en el bosque. Escondido entre la vasta vegetacion se encuentra un majestuoso templo, dentro del cual el Primero habla a los que llegan en busca de consejo, animos o redencion. Yo me encargo de interceptar grupos de personas en una de las entradas del bosque, la única real, y guiarlos hasta el templo siguiendo el unico camino real, que es largo, sinuoso y lleno de oscuridad.
Tienen que seguirme porque fuera del camino que solo yo conozco, el templo no existe. Si uno quisiera (muchos reyes y señores necios han intentado esto) ingresar por otra entrada diferente a la que yo indico, se vería perdido por siempre en esta cárcel. Porque la naturaleza de este lugar es infernal, y al volver la mirada hacia atras vereía infinitos árboles cerrando el regreso. Todo bosque sin salida por ningun lado. Y ningun templo.
En cambio, si me siguen prudentemente las personas pueden llegar a destino sin problemas de ningun tipo. El minimo paso en falso y se perderian ellos tambien en la eternidad de la maleza. Porque este lugar es eterno en espacio y en tiempo. No hay enfermedad aqui, edad, ni ningun signo del paso de los años. Es un mal mucho mas cruel, la nada postergada hasta el fin de los dias. Aqui no hay muerte.
Yo nunca he conocido al Primero ni tampoco he entrado al templo. No me mueve la voluntad sino la inercia de la rutina. No puedo ni se hacer otra cosa que llevar y traer gente, ni me interesa nada mas, ya que no se supone que me interese nada mas. En mis mas antiguas memorias (soy anciano en ellas tambien) yo hacía lo mismo que ahora, igual que ahora. Siempre supe el camino y nunca se me ocurrió variación alguna, porque se que el bosque no me pertenece y que soy tan vulnerable a sus efectos como cualquiera. Mas bien soy yo un instrumento del bosque, un intermediario entre el bosque y los hombres. Yo soy la conexión.
Ni en los mas polvorientos recovecos de mi memoria se encuentran la luz del sol o las praderas del exterionr, porque todo eso me fue prohibido junto con la facultad de hablar. Yo tambien estoy condenado eternamente al bosque. Pero no anhelo mas que eso. No hay sueños ni memorias que me aterren. Solo hay el camino.

Postrofe

2008-12-22T11:23:00.000-08:00

Tienen brazos. Guantes.
Nadie sabe a quien protegen. Los guantes, claro.
Alguien grita, y no se si es él.
Hay quien dice que los árboles.
Pero no, hay mas atras de

Banshee

2008-12-17T17:13:00.000-08:00

Un hombre está mirando a una mujer parada en el umbral de la puerta. Su luz blanquecina inunda la lugubre habitación. Se miran durante un tiempo y nadie dice nada, porque ambos saben lo que va a pasar y ambos saben que el otro sabe lo que va a pasar.
-¿Cuanto tiempo me queda?-pregunta el hombre no sin temor.
-El tiempo que demores en contestarte esa pregunta.
-Soy un hombre solitario. ¿Podrías quedarte hasta que termine?
La mujer respondio con un silencio.
Uno, dos, tres minutos. Nada. Ambos permanecian suspendidos en sus miradas. Finalmente en sus ojos brilló la luz de la revelacion. Se desplomó instantaneamente, muerto.
La mujer se desvaneció, dejando el cuarto a la merced de las cucarachas.

Rewind

2008-11-19T13:56:00.000-08:00

Esperando alguien que me intercepte, cuando caigo desde el cuarto o quinto piso del idolo colosal que es la muerte, yendo de alla para acá, bailando una cuenta regresiva desde el lejano (o no) dia. Ebullicion de las almas que alguna vez, adrede o inconcientemente, pecaron en la esfera que estoy pronto a pisar, las dejo atras para sumergirme en el mar de las cosas que se mueven creyendo que lo hacen porque quieren. Soy otra vez, y la sal abate los ojos y los condena a un aspero color iracundo, quita todo su brillo y como sumidos en la sarna, costras impiden mi parpadeo desesperado.
Toco el suelo con la suela y miro mi hoja con mil ojos, camino pensando que no hay nada fogoso para tirar en ese blanco remedo de suspiros. Soy solo otro leproso andando en las calles, oyendo las miradas de los azules como el sol de las siete de la tarde en verano, cuando molesta en la sien y obliga a los ojos a achicharrarse como pasas de uva. Presto mi vida, a estas cosas, cuando pienso que en realidad recuerdo todo desde el otro lado.
Sumido en la peste de algun circulo.

En la Skolliwoll

2008-07-02T09:53:00.000-07:00

Acá dejo un par de dibujos que hice en la escuela a lo largo del año. Son truchos y están hechos en birome (boligrafo, para los perdedores), pero es lo que tengo para mostrar por ahora. Enjoy.

Dianoche

2008-06-01T13:03:00.000-07:00

En la esfera del azar encuentra su voz y no la reconoce. El humo ha resquebrajado las cavernas de su garganta y tose estrepitosamente porque no hay nadie. Las nubes no dejan entrever vestigio alguno de luz solar y las almas en el poblado ni siquiera intentan disuadirlo de la voz que ha gritado su nombre. Sentado en el banco junto al monumento, hace nudos con el hilito que se desprende de la punta del cigarro, busca formas, lo mira, lo siente, lo traga, lo suelta. Quisiera caminar pero estas zapatillas de mierda...
Todos los otros se han ido, paulatinamente la oscuridad deglute lo que queda de gente, los chicos del parque marchando con sus madres, las parejas en sus respectivas casas riendose uno del otro, los obreros ya se han metido a sus madrigueras y todo tan vacio. La voz que lo llamaba se desvanecio hace ya mucho tiempo. Y no le importa.

Insomnio cinco de la mañana

2008-05-21T11:09:00.000-07:00

Tristemente yo, tirado en mi cama, soñando presentes hipoteticos en los que mi vida n es tan estupidamente inútil. Pensando siempre cómo hubiera sido sí, y yendo siempremirando hacia atra. Algunas personas quiza lloren ahora, soy uno entre tantos millones que están escribiendo éste texto con ligeras variaciones, entre humo y café y mugre.
Es raro cómo cada vez que intento escribir lo único que hay en mi mente es el ruido de tu risa, esa risa estridente en la que podría construir una habitación y dormir allí por siempre. Esa risa que es lo único que me queda de vos, porque tu cara, por algun motivo que solo la Fortuna sabrá explicar a su debida hora, me es desconocida todos los días en los que no te veo. por un lado ésto me desespera, ya que no te tengoen mis dibujos ni en mis canciones. Por otro lado es bueno, porque cada vez que el azar nos pone en puntos cercanos del espacio-tiempo es como si te viese por primera vez, como si mis ojos explotasen de euforia ante tus facciones de propiedades lisérgicas, y ya no sos fantasma que rie a mis oidos sino cara y cuerpo lejanos y a la vez tan acá, tan próxima a mí, tan real...
Te veo y sé que voy a decirte algo estúpido y vos te vas a reir y vas a ir a tu hogar que existe siempre, y yo vuelta a escribir algo tirado en mi cama pensando en vos y en el café, que tambien existe siempre.
Quizá solo recuerdo tu risa porque nunca te oi llorar

Viviendo

2008-05-01T13:58:00.001-07:00

El pueblo donde vivo es una porqueria durante casi todo el dia. El unico momento en que se convierte en un casi-paraiso es cuando la noche es muy joven, a eso de las ocho, ocho y media, vieron, se transforman todas las imperfecciones en algo hermoso, y parece que todo hubiese sido diseñado y modelado para que las cosas, las personas, las casas, los colores consigan hacernos llorar de tal sobredosis de belleza. A veces emprendo viajes de quince minutos, si se puede solo, y voy hacia la derecha desde mi casa, hasta donde ya no se ven casas, y sigo hasta los montes que, a ese horario, parecen bosques, y todo es tán mágico, todo es tan perverso en la noche, la gente sigue levantada, pero estan todos adentro, y aun se pueden distinguir las nuves, y la luna es amarilla y gigantesca. Se frena todo, el cesped y sus ruidos, las hojas y sus gritos de dolor al pisarlas, algun gato o cactus que asoma por un tapial que tiene pinta de viejo, pero no mas viejo que la señora que sale a barrer las veredas y que te saluda aunque no sepa tu nombre.
A veces cuando veo que alguna pared que fue pintada de otro color desde la ultima vez que nos encontramos, pienso que nunca mas voy a acordarme de esu antiguo color, y para mi el nuevo es el eterno. Las cosas se ven mas claras en la oscuridad.
La plaza es otro espectaculo de ese estilo. Las lomas y la lugubre torre de la iglesia, llena de imperfecciones, le dan un toque de falta de urbano, como que ahi nunca hubo gente, como que en realidad es todo naturaleza, todo esta quieto, solo yo y la torre y las nubes y el aire y vos, siempre ahi, siempre adentro de mi mente, y el gusto a humo plastico que me recuerda que ya termino el paseo, que ya tengo que volver al calor monocromo del hogar y de la familia y de la falta de vos.

Primer articulo

2008-05-01T13:26:00.000-07:00

Siento decir que de vuelta estoy en Internet. Muchos (incluido yo) piensan que esto no deberia seguir mas, que las cosas estan bien asi, pero mi ego y yo necesitamos poder de expresarnos en este medio hipermasivo asi que no me voy a contradecir y voy a empezar a escribir seguido en esta paginita, llamada asi por el gran cuento de Cortazar. Saludos aburridos y nos vemos pronto, lectores.